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La morte di mio padre

 
 

Un giorno di maggio, senza più lui

   
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            Un giorno di maggio, senza più lui

 

Nel tardo pomeriggio che venivo trascorrendo presso mia madre, si era smorzata la calura della domenica di maggio, il cielo solatio ed incerto ventilato di fresco. Lei, allora ,per farmi vedere meglio le infiorescenze rigogliose, quasi fossero ortensie, dei gerani che alcune settimane prima le avevo regalato, sollevando le persiane mi ha fatto accedere al balcone dove li teneva. Ci siamo così ritrovati nell' ariosa vista della città che mio padre amava tanto, in cui sovrastavano il Duomo e la piazza Grande, l' Accademia militare retrostante nei suoi fastigi seicenteschi, mentre vi si profilavano nelle vicinanze piazza Sant'Agostino ed i tetti ad essa intorno, tra i quali svettavano le altre chiese del centro storico, immersi, io e lei, nella  bella veduta  ove poteva spaziare quel poco d'agio che mio padre infine aveva acquisito, nella confortevole dimora ch'è divenuta ora quasi sconfinata per mia madre soltanto.

V'era una sedia a sdraio con dei cuscini presso la soglia del balcone, sul cui muro di fondo mia madre mi ha mostrato l' illuminazione esterna che vi ha installato, che le consentiva, da che le sere si erano fatte calde, di trascorrervi delle ore  di conforto tra il verde diramato di luce.

Quale piacere, così riposando al fresco, il farsi sera avrebbe potuto ora costituire anche per mio padre, mi sono detto, nella  predisposizione che manifestava tra noi, isolandosi in  disparte, di godersi finalmente in pace la corporeità della propria vecchiezza, intanto che come il primo giorno che sono ritornato in quei vani, dopo la sua morte, la vista mi era corsa alla finestra accanto di quella che non è più la sua ultima stanza, ove tutto era stato altrimenti ricomposto, e campeggiava soltanto, a ricordo della sua agonia, la riproduzione appesavi al muro dell' articolo, che gli avevo letto, sulle imprese di Marco Pantani all' ultimo Tour.

" Ieri è cominciato il Giro d' talia - mi aveva ricordato poco prima mia madre-, e mi è venuta una tale tristezza nel pensare a tuo padre, poveretto, a quanto ci teneva a seguirlo..."

Di lui avevamo parlato a più riprese, in precedenza, ma per le pratiche di successione, per quanto da parte di questo o quell' Ente, o Ufficio pubblico, si pretendeva ancora nei confronti di mio padre, il cui interpellarcene era come se per il tramite evocativo di noi coeredi, e legatari, lo riesumasse in vita per chiamarlo ancora a rispondere, a dover versare e rendere conto.

Nelle parole con le quali difficoltosamente riusciva a dirmene, mia madre mi ha riferito di come invece per parte sua, sollecitata dai sindacati, intenda farsi riconoscere l' indennità di accompagnamento che non ci è stata accreditata per gli ultimi mesi di vita di mio padre, quando aveva perso l' uso degli arti, e nelle ultime settimane, ci informarono i medici, solo perché la circolazione del sangue non doveva irrorarne la stazione eretta, egli poteva sopravvivere alle crisi che gli sopravvenivano nel letto dov'era immobilizzato, perdutesi intanto anche le sue giunture ossee.

" E' perché adesso non ho altro da fare, che posso sostenere tutte le pratiche che sono richieste...Occorre la documentazione di tutto, dell' esito di ogni chemioterapia  come di ogni volta che la Croce verde è venuta qui a prenderlo a casa... Prima l' indennità te la riconoscevano sempre, mi hanno detto, adesso pressoché mai...

Basta che il malato possa raggiungere da solo la tavola da pranzo e non ne hai più diritto...

" E per lavarsi? E la cura della propria persona?"

" Se solo penso a che sforzi mi richiedeva in bagno allora sorreggerlo, anche quando non aveva ancora perso l'uso degli arti..."

Io mi sono venuto ricordando come allora, di quegli stessi giorni, fosse per lui uno strazio la stessa propria magrezza cui doveva assistere, prima ancora dell' introduzione della carrozzella che potè usare poco, e poi del letto ospedaliero, nella sua stanza, quando già si correva il Giro di Francia.

E lei, di rincalzo: " Ma c' è ancora? mi chiedono agli Istituti- E' ancora vivo? Se è morto, allora...", mi è stato detto o fatto capire più di una volta".

Così, mia madre nemmeno si è indignata.

Quando invece per le detrazioni, e le rese delle spettanze che ha già dovuto versare...

Ma che ci importava, più di tanto...

Ci eravamo ritrovati ancora insieme, ecco che contava, e lei mi aveva ritrovato che non ero più prostrato nell' affrontare la vita, mentr'io, insieme a lei, ero venuto rinvenendo ciò ch'è la vita comune, l'esistenza più generale, nel rinvenire ancora il modo, rispetto a quel che mi capita, di farvi fronte nel ricorso a degli altri, dei quali, tramite lei, in virtù del conforto che mi recava, si era interrotta l'estraneità, di quando ogni altro non mi è più che una inesistenza dispersa nell' opinare comune, ed in me su di ogni altro si acuisce sino alla spasimo la tensione di sopraelevarmi, con la scrittura,  nel vuoto impotente di idealità irreali. Io e lei finalmente contenti, insieme, dopo che la domenica precedente, e il martedì, lei invano mi aveva atteso, allarmandosi e telefonandomi già per questo, e (dopo) che io, l'altro giorno innanzi, come poco prima mi aveva fatto sentire nella segreteria telefonica, avevo trovato il modo di farle pervenire la voce della mia angoscia, - che come trafelato ho valicato la soglia, si era alleviata già a tavola, quando ho inteso che doveva assolutamente risparmiarla, appena lei mi ha detto che i tortellini di ricotta che mi ha servito con una specialità pontremolese, i testaroli,  me li aveva preparati  invano anche la domenica prima.

Poi al parlargliene, ineludibilmente, la mia ansietà, sempre a una stretta, si leniva nel suo dare tempo al tempo, a ogni giorno la sua pena e il suo conforto, al suo dirmi che prima o poi di quello che mi angustiava, di materiale, tutto si sarebbe risolto, come era già stato ogni altra volta...

E senza ch'io dovessi trasmetterle il mio disperarmi in affanno, quanti sonni agitati, come mi ha confidato, già turbavano di notte la sua solitudine, in cui i morti e chi è ancora vivo ritornavano a tormentarla, riprecipitandola nelle situazioni opprimenti, del suo passato in famiglia, in cui seguitava a doversi dibattere, ad esserne presa senza potervi reagire, risvegliandosi che non era ancora giorno tutta agitata.-

" Almeno sogni anche mio padre? A me  è capitato più di una volta di sognarlo vivo, e mi ha fatto talmente piacere..."

Almeno così, povero caro, avesse potuto  ritornare ad essere ancora fra  noi, anziché doversi ripresentare come il congiunto defunto, con ancora il suo codice fiscale, quale (egli) figurava negli atti notarili di cui mi trasmetteva mia madre una copia, affinché la mia quota di possesso della nostra casa già ceduta in affitto, avessi a denunciarla nel modulo della mia dichiarazione dei redditi, benché non ne tragga tuttora godimento di sorta.

Mi ha accennato che sì, qualche volta mio padre le era capitato di sognarlo, ma in situazioni così intollerabili, così penose..."

Ma se altrimenti non riviveva in noi, come poteva essere ancora alcunché, altrimenti più nient' altro che una salma fra le infinite altre, laggiù allineate, nella oscurità che ritornava a calare, poco distante, fra i loculi del cimitero dove quel giorno non ero ritornato a trovarlo, essendo già troppo tardi, perché potessi fargli visita, quando erano solo le quattro del pomeriggio, e mia madre mi aveva sollecitato che restassi piuttosto con lei, che mi chiedeva, fra le altre cose, se conservo ancora nel congelatore il mio uccellino morto.

Eppure, successivamente, solo poco prima che mia madre mi parlasse dei suoi incubi, mentre accudiva al cane ed io ero uscito sul balcone dei gerani, ho risistemato su quella seggiola i cuscini maldisposti, quasi che così agevolassi che mio padre potesse adagiarvisi meglio, a godervi il frescolino della sera senza doverci restare a sentire noi due in soggiorno.

Lasciata la loro casa, la loro città, si succedevano per me poi il verde ch' era cresciuto sterminato, i fiammanti papaveri tra le siepi risorte di millefoglie, all' approssimarsi in treno della mia città fra i campi, nel rigoglio della vita, che ancora a ripetersi, si inoltrava nella  stagione estiva che già di mio padre, come più niente, aveva assimilato e ancora (ne) oltrepassava la morte.

             

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Ut wisi enim ad minim veniam, quis nostrud exerci taion


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